Rama's Tepee

2012-02-15T14:32:00.001-08:00

Se acabaron los veinte florines

Es hora de laburar

2012-02-15T13:58:00.000-08:00

No habrá musa que me corrija, tinte mis palabras con poesía, te abigarre de besos el vientre

para colarme entre las sábanas.

Sin haberte leído ni haberme pasado a mirar, volviendo con las ideas congeladas a tu vaivén de caderas en Río, mientras me soplo el mate que parece ser lo único que entibia el alma, te leo con tus músicos y, torpe atolondrado, como aquella madrugada inconclusa, acierto a decir:

¿que hay para comer?

Esto, mal tintado por lo bruto que me viene muy a menudo, encajaría en realidad pretexto, para meterme en la cocina, tirar los codos en la mesa y mirarte el dibujo de caracol mientras tú, te contoneas bailando, y sorbes la cuchara, para degustar el menjurje, tarareando a Ely.

la ventana

2012-02-15T12:49:00.001-08:00

Corazón: Si este oxidado músculo roto a punta de cincel, fuese una casa y yo, su imaginario propietario, me construiría en alguna pared, no muy lejana a la habitación, entre los libreros y la hoguera, una ventanita de madera, con vista a la pradera y con un espacio abierto, discreta entrada a los perfumes de la noche, al canto de los grillos, a la nevada en invierno y a esta felina historia que se coló una noche de no se cuando, con olor a mandarinas y migajas de panqué.

Habría bajo la repisa, en el lugar en donde se siembra la luna, abrazado arrítmico por la luz de la hoguera, un espacio acojinado libre y contínuo, amaneceres y nubladas, lluvias y ventiscas. Un espacio prometido al que podría llegar, felina historia, suave mirada esquiva, esa visita incompleta del otro lado del mar. Un aparato para descubrir sus notas, una almohada de plus por si acaso, y una nota al ventanal con alguna promesa de música ligera.

Así, me instalaría una entrada y salida, sin anclas o ataduras, sin solicitudes ni invitaciones tampoco, por si acaso algún día entre vaivenes fotográficos, zorros de principito y erráticos besos a granel, pasaba por allí con gana de tomarse una pausa, ronronear un rato y, si la suerte de un buen guisado la convencía, quedarse la noche a bailar, comer chocolate, contar historias, soft kitty, warm kitty, little ball of fur.

sesión de nieve

2012-02-15T12:13:00.000-08:00

Paris • Madrid • Saint Petersburg • Barcelona • Andorra • Barcelonnette

http://www.flickr.com/photos/ursulou/

______

Caliente el corazón, como la olla en que rebañé la poca fondue que te quedaba cuando nos vimos. Cruzo ojeroso el umbral. Ojeroso y adolorido, con la espalda cargando a la mala los restos de mi cuerpo que va friccionando el aire, pesados y lentos. Mi banquera inquieta me mira de aire inquisidor y yo me escudo en un refri lleno de comida paseada, quesos, vinos, embutidos, parches y parafernalia. No queda más nada que un par de postales y un billete de avión.

Se que me porté medianamente, que volví pobre más no deudor, que me metí en camas que no eran para mi, aunque avisada estaba (dice el saxoservidor que "el que avisa no es traidor"). Se que reventamos las cadenas y que, congeladas las manos a menos veinte, tuvimos el coraje de subir aquella montaña con un auto patinando a empujones para llegar a una cita a la medio llegué vivo, medio llegué dormido.

Y el coche en aquel rally,

con el que casi nos estampamos,

cuando volviste a encender la chimenea.

Aprender a tirar con arco, atrapar gallinas, visitar a los amigos y encontrar la historia de tanta raíz que no entendía. Cruzar dos verdades, dos mundos, dos banderas, dos puntos de vista: el del poeta y el mío.

¿Barcelonnette?

esa historia me la has contado

muchas veces ya.

¿sabías que gabriel fundó las fábricas de francia?

-si-

Entonces no hay mucho que hablar. Las fotos, aunque dicen cientos de palabras, no te pueden contar como es que llegaron allí...

2012-02-08T12:51:00.000-08:00

Seguimos buscando estos pedazos de historia.
Realmente Marcelo hizo un investigación muy buena para documentarse...

sesión histórica

2012-01-28T11:32:00.000-08:00

Nos bebemos un cotes du rhône a sorbos, alguno toca la armónica, otro toca el sax, discutimos alrededor de la inmigración Barcelonnette en México, de toda la historia habida y por haber, los jacques, el correo francés, los derbez locales, arnauds etc. El poeta prepara una novela que estará trabajando por los siguientes años entre idas y venidas a los alpes y yo, metido en mi nueva labor, luego de terminar un par de animaciones que había de entregar al día siguiente, me llevo al hijo del poeta a dar una caminada por la montaña.

De noche ya, procuramos seguir la vereda. La oscuridad casi absoluta se limita un ápice por la nieve que cubre toda la montaña, nieve que cae por todas partes, nos cubre, cruje bajo los pies y genera un silencio especial entre los alpes. Silencio y oscuridad bajo un cielo completamente nublado y, muy a lo lejos, a unos veinte kilómetros...

incompleto, me voy a leer a tolstoi, alli lo acabo luego

diario inútil página nosecuantos

2012-01-15T06:53:00.000-08:00

Distraido por un afiche que reza algunos pseudónimos utilizados por Boris Vian, me río al escuchar Anne Tof de Raspail. Un nombre excéntrico, de un tipo de una época en la que me hubiese gustado pasearme, escuchar jazzeros, vivir los grises amaneceres de la posguerra, y no por la guerra pero por el desmadre caótico que era conseguir cosas en aquel momento.

Suena el teléfono. Una llamada de esas que saben a pan con azúcar cuando no tienes mermelada en el frigo (jaladilñic en ruso): la ex-prenda madrileña me pregunta si puede mandar mis cosas a la bosta. Se muda de lugar, se cambia de continente.y

-tira lo que no te interese, guarda lo que sirva-

Un vigilante me hace gestos para que apague el teléfono. La biblioteca nacional, clásica historia, no se puede llamar a media exposición.

-me tengo que ir, un beso -

Cuelgo y me quedo con gana de desearle buenas cosas pero, tanta palabrería no llenará nada, me lo pienso y sigo escuchando a Vian y la historia complicada de un hombre cuyo corazón no funcionaba nada bien. Putos corazones defectuosos caray. Deberían dárselos a los presidentes, no a los artistas.

Me instalo en una sala del entresuelo para corregir un par de poses de animación que no me convencen y no me puedo concentrar. Hay estudiantes preparando exámenes (en domingo?) Pienso en viktor tsoi, en kamchatka, en los alpes y el viaje que se viene. Estoy tan jodido de plata que no se ni si lo vale o si se pueda. Da igual. Me la aventaré de ride tipo kerouac, dormiremos en pensiones y desayunaré pan con mantequilla a la continental como en aquel hotel con la sirena, como en las estadías de estafa en la casa del compositor en barcelona, como a veces hay que armarla.

… trato entonces de ponerme en onda más acá, rollo boba y de despertar un poco. Cuelgo "serebro" en la escucha, mama lubja me limpia las ideas oxidadas con frases repetidas de ascensor. Las imágenes me vuelven a aquel antro ruso en una sesión vip lleno de modelos de telera, gordos calvos, y casanovas en cacería. No se que diantres hacía yo allí pero esa noche no se me va de la memoria. Tanta mujer y tan poco galán. Parceía pesca con dinamita.

Enfin. Ponéme el radio, ponéme la pava. A calentar mate que esta semana se viene intensa.

Fais Moi mal Johnny

2012-01-14T06:26:00.000-08:00

sketching

2012-01-09T07:37:00.000-08:00

This will become, to a certain extent, part of my animation journal. Anyway, I´ll still throw some blues, muses and jazz here and there...

"go out and sketch actions in order to pose your character..."

and the quest for people doing things began

2012-01-05T10:36:00.000-08:00

...

hola soledad, hace tiempo que no te quedabas a dormir

ça te dit un p'tit cafe?

.

2012-01-05T05:51:00.000-08:00

I'm certainly, still on the road.
I may, or may not, drop some texts later...

compás

2011-12-21T15:07:00.000-08:00

Con el temor de perderla después de tantas noches de incertidumbre y días de distancia, la mira llegar, le planta los besos de rigor, alguno pasional y franco, la mira a los ojos, le arranca la falda y las bragas y la siente temblar.

Un bolso cae, la duela rechina y la corriente de aire azota la puerta.

Le besa los muslos, escucha su respiración y sin mirarla, coge un pedazo de estambre que le ata en el tobillo. Suave, besa los pies, recoge las tijeras, y atravieza su mirada.

Ella tiembla aún.

- esto, cual laberinto de fauno, bastaría para saber a donde ir cuando te necesite, cuando dependa de un beso, cuando las semanas de inquietud me derritan y cuando necesite un cariño tuyo. No importa a donde fueses, bastaría con seguirlo para llegar a tí - dijo.

Demasiado cohelo y demasiada pavada romántica, pensó la chica, pero la ternura en su mirada fueron suficiente para doblarla, como cada noche, como siempre.

Él se agachó, cortó la punta de estambre que la ataba a la bola y a su dominio metafórico y, en una decisión imaginaria, la dejó libre. Tal vez se besaron y se amaron toda la noche, tal vez sólo miraron a la caja luminosa, sin embargo y desde entonces, un pedazo de estambre corriente que se renueva de vez en cuando, amanece en su tobillo y es objeto de preguntas aquí y allá.

-Ese estambre ¿es para la suerte? ¿es para el amor?- preguntaban

- No- decía riendo - es, simplemente, para encontrarme-

.

más d'esto

2011-12-21T13:46:00.000-08:00

Lighted a small cigar after turning on that street in which we used to encounter ourselves without any reason but to be together for a moment, to enjoy a cup of something (depending on the brainwash you were going through) for which, the last I remember, was a bowl of sup. Rain was light and I was trying to dig the encounter of this morning with my friend. She lived in a street next to mine and recommended me a great market at the rue d'Aligre. Not far, not expensive. The girl used to give therapy and was working at an "ecole de cuisine", great person, fun, deep smile. It was nice the way we used to accidentally go across each other here and then, planning for a meeting, a dinner sometime, the usual "on s'appelle" that never happened.

After a soft kiss, she went shopping for house dinner with her friends and boyfriend, me, I kept walking.

-as usual, you could say-

Street Art near the BNF

Those days I kept cleansing my soul with irrelevant and stupid rituals that made me feel clean and clear minded, apologizing in a way with people I hurt, visiting others to pay my dues, swimming, trying to get some painter friends through a friends gallery, preparing, in a way, to leave this city for a little while and, in a way also, to quit this quest after having finally found what I needed to look for (this didn't mean that I've found it, but at least I knew what to look for).

Mostly, I kept digging through Paris, listening to music, smoking "parfois", thinking, looking, hearing, talking to known people I found on the way, seldom kissing strangers like that crazy strasbourg girl in Champs Elysees (how did I get the guts to do that?). This was my hermit way to make love to a city that meant so many things to me and nothing to some others.

I would love to say I wasn't going to forget all the love and chaos that the city gave me, but my memory was crappy, I mixed names here and there, stories that were mine with stories I've heard or read, lifes, trips. Sometimes people asked me if I ate something supposed to be "extravagant" and I said no. Afterwards when the dish came, the memory used to come to me like a flash "yeah man, we used to eat these in Denver", or "yup, I tried 'em on a yatch to costa rica". But the moment was late and, even if the story was true, it lost it's punch after the first "nope, i've never tried that". That was me, what could I say? I'm sure I was going to forget some, not the important of course, but some irrelevant things, I'm sure I would.

My last night that was the best (though I came back many times), the jam sessions in the rue des lombards, the amazing places at the Elysee, the good times and the bad times. I guess it wasn't the city but the life. I guess I could say I actually started living when I first came here. I don't know. At least I learned how to kiss and how to speak french. I thought I did before but, man, how mistaken I was.

- suddenly the bottle of Bourgogne was gone-
Dammn it

Nice life for a while, a moveable feast round' midnight, that means so much, and for which I'm truly grateful, even If I can't say thank you to all the people that came through. Such as life (mamma used to say).

Anyway, funk it, gotta kick the road.

Let it snow

2011-12-19T10:08:00.000-08:00

Querido coso que hace que el universo gire y que las cosas pasen (como quiera que te llames), este año te pido que la caja de chocolates balaton que llegue a la puerta roja sea más grande que los demás años, que entre los billetes de avión azules cuelgues uno a ver a la familia en chiapas (y que manden fotos), que a mi árbol bo ya le salgan flores, que queden re-buenos los tamales de hoja santa, que haya una última ida a comer dulce de menta antes de cruzar el charco y que la perra mango deje de morder las mangueras. Te pido que ya le llegue su combi al poeta, que se vendan muchas pinturas y que, si no nos das paz en el mundo, al menos hagas que los que hacen la guerra se atraganten con pretzels un par de noches. Te pido los mejores pensamientos pa'l resto del mundo, y que me des un descansito un par de semanas en lo que ordeno mi caos, sólo un break pequeñito ¿si?. No pido regalos, ni pido nieve (bueno si un pelín), la hago con una maleta ligera y una mente clara.

2011-12-15T12:44:00.000-08:00

Martillos, clavos, sierras, metros, tornillos...

...

Me encierro por a revisar texturas, vértices, rigs, luces, cámaras, lo que queda de texto por revisar antes de volver a la escuela. Arreglo papeles locales, me hago algun currito para juntar centavos para los tacos de vuelta a América, vendo todavía más de los libros que me quedan y pienso en mañana.

Afuera el mundo virtual se mueve a una velocidad que me sobrepasa. Demasiados tweets, nuevas arquitecturas web, diseños, contactos, sincronizaciones. Lo bueno de desconectar es que como no cargo más iphone ni 3Gs, esa invasión mediática quedó atrás para enfocarme en una sola cosa: Animación.

En tiempos muertos termino de leer "the road" y "le petit Nicolas", me vuelvo fan de kerouac. Me hace recordar los 2500 kilómetros (1500 millas) que recorrí con mi chief y un amigo yanqui "on the road" entre Saint Louis Missouri y San Luis Potosí. Creo que lo más delicioso fue llegar a méxico, bajarnos a comer barbacoa con unas bohemias y a escuchar mariachi...

...un par de meses más, nada más. Hace casi 4 años que... ...mentira, si hace una semana me estaba regalando con una barbacoa y un menudito, cortesía de la niña de la miel después de una sesión de spa y parranda totarrr. Me tienen demasiado apapachado, me van a arruinar (ja).

2011-12-14T14:12:00.000-08:00

Esto se va a venir abajo, ya son horas de enfocarse un pelín...

...al rato vuelvo a echar letras.

on the road

2011-11-29T11:16:00.000-08:00

Empieza la historia en un restaurante de esquina con un escritor inglés, una mujer recien casada, una actriz retirada, la discusión sobre el ingrediente secreto para una salsa con limón y mi mente divagando acerca del destino del cáctus en la taza de café.

Hacía una semana empezaba yo a leer a Tolstoi y apenas hacía unos días había aprendido a escribir Война и мир, que por el momento no era el libro que leía (me interesé por historias cortas como las de Chèjov). Vagaba como pueblerino atolondrado con el lúdico placer de codearme con habitantes de los más increíbles rincones del planeta y con la jet set de las zonas más ricas de la urbe, todo por la mera coincidencia de haber estado en el lugar adecuado, en el momento adecuado, y con el bagaje de años de estudiar inglés como animal para pulir el acento yanqui.

- ¿conoces al director fulano? - preguntó mi amiga mientras nos preparábamos para salir.

- ¡Claro! , alguna película suya he visto, por supuesto -

- pues vive allí enfrente - señaló con la punta del puro mientras contemplábamos la calle plena de luces y adornos navideños.

- ¿y cómo sábes?- pregunté con un dejo de curiosidad

- es amigo mío -

- ah... ¿eeh? -

Probablemente me quedé plano unos minutos mientras retomaba el norte. Cuando ves esto en las películas tras años y años de manipulación mediática, nunca imaginas que llegarás a escuchar una frase como esa. Conozco estrellitas marineras, algún familiar que aparece en televisión, pero pensarme hablando de Reagan, Cantinflas y de pavada y media cual si fuesen conocidos de toda la vida, bueno, distaba un poco de mi realidad.

La espera en el restaurante fue larga, el changarro (chiringuito) se dedica a una sola cosa: l'entrecote, un corte de carne, así que al llegar solo hay un menú de vinos y uno de postres. El camarero preguntará ¿como quiere su entrecote? y voilà, es todo. Nada más lindo para ordenar con gente indecisa.

- Pues nuestra historia es como la historia de amor de la guerra y la paz , ¿lo has leído? - Dijo el escritor mientras se aventaba el primer pedazo de carne.

- No, apenas empecé con Tolstoi - dije.

La cena se desenvolvió normalmente, hubo alguna discusión acerca del orígen de la camarera, alguna explicación de como atravezar el océano en velero, nombres aquí y allá y la narración de mi maravilloso proyecto para ir a ver a la prenda alcalaina y recuperar sesiones de vino y tapas, volver a estudiar mientras el tío escribe su novela y luego largarme a no sabía todavía donde.

- puedes caer de visita a mi casa en California - dijo mi amiga, y cuando lo dijo, estoy seguro de que lo dijo con toda sinceridad.

- ¿aaah? - aquí salió mi cara de tarado de nueva cuenta. -Buenísimo, claro que si! - dije sin caer en cuenta que los últimos centavos que me quedaban serían para comprar colores y, si se podía, un par de guantes para el crudo invierno.

Después de esto, y en lo que nos traían el segundo tiempo, me tiré a divagar acerca del destino de mi cáctus en su taza de café, la katicabogar en la puerta, y lo feliz que debe ser despertar mirando ese profundo mar azul, tirándose las mejores sesiones de cine... ... aquí empecé a divagar de vuelta en lugar de concentrarme en aventar letras.

Algunas cosas mágicas suceden a veces, pero bueno, yo me iba cuando salí "round midnight" por mi "last night in Paris with you" y me vuelvo a ir. Disfrutar las cosas al máximo. Al final, de eso se trata la vida (creo).

- So, Daniel, what's the name of that girl again, G...?- Preguntó a medias intrigado, a medias tratando de volverme a la realidad de la mesa, de la salsa con la receta secreta cuyo ingrediente decían eran hígados de pollo, limón y tequila, entre otras aberraciones aleatorias influenciadas por el alcohol. - what happened to that story then?-

Conté la parte linda de la historia, poniéndome como el malo de la peli, como siempre sucede -excepto en las historias de la gitana-, por que es lo más cercano a la realidad, a veces soy un patan horroroso, el final feliz (creo) y lo bueno de la experiencia mientras nos cenábamos unos deliciosos profiteroles y me acordaba del abuelo (al franchute le encantaban).

Salimos del lugar medianamente colocados, después de varias copas de mezcal zacatecano, vinos franceses y algún cognac, y seguimos la tirada sobre la rue montagne para rodar hasta la madrugada escuchando la historia de la boda de la dama, de la excelente cocina de mi abuela, y de lo que seguía con la vida de cada uno. Yo por lo pronto tenía que aterrizar al mundo obrero y coger el primer bus a casa. Como los pinches de Ducasse, les llega el aroma pero no tienen derecho a probar bocao.

Pasé a Galignani a comprarme "on the road" de Kerouac y al salir de la librería para volver a casa, el destino, en un sutil mensaje divino de ésos que solo suele enviarnos a cada uno de nosotros, me colgó una canción que me encantó. Al sacar el aparato para saber que estaba escuchando "on the road, angus and julia stone" apareció. Coincidencia mayor no existe, alguien me estaba diciendo algo. Así, tuve una sonrisa mágica entre oreja y oreja por el resto del día, sin saber, en realidad, por que.

2011-11-28T14:44:00.000-08:00

call me cheezy ...
this one is true...

2011-11-22T13:21:00.000-08:00

je ne sais pas...
... je prépare la veste, ça sera, peut-etre, l'hiver le plus froid que j'aurai vécu.
(Au moins avant d'aller dans le pôle sud)...

J’espère bien pouvoir aller visiter le terroir de mes ancêtres gaulois, mais bon. Janvier semble toujours trop loin.

coordinar

2011-11-15T13:43:00.000-08:00

Coordinar:

Van y vienen, voy y vengo. Y es que en estos meses llueve gente que viene y gente que va, y en dos semanas parece que se coordinaron todos para avisar que venían o que iban. Y yo todavía no tengo mis fechas armadas, y algunas, aunque ya las tenga, me las guardo como en el poker :P

Algo seguro, seré un paria sin casa y tendré que buscarme algún lugar para alojar al oso rojo y a su servilleta mientras termino trámites...

...y mientras me encuentro casa en el Ubaye.

sempe

2011-11-13T11:04:00.000-08:00

Entre les mois de novembre et janvier, il y aura une très bonne exhibition du Sempé à L’hôtel de Ville, le créateur (avec Goscinni) des histoires du petit Nicolas.

Parmi ces migrations, le dessinateur a vécu à New York pendant quelques années je crois. Ces aquarelles avec son chat regardant par la fenêtre me semblent belles, pleines du temps et couleurs dans ces coins. Ils me donnent envie de m'asseoir pendant un peu, caresser le chat, me déconnecter, boire une tasse du thé, et de regarder la grande pomme depuis ma chambre.

2011-11-06T05:49:00.000-08:00

Ah que rola...

París...

Y no se por que me pega, si no me cumple los requisitos.

Salí.

Necesito aire...

... y dos billetes de avión (ji ji ji).

Herisson

2011-11-06T05:20:00.001-08:00

Tiernos y esponjosos, dormilones y antojados, los erizos, animalitos inmunes al veneno de víbora, suelen rondar fuera de mi casa (no, las fotos no son mías). Al principio me extrañé de ver bichos caminando tan lento en el bosquecito de camino acasa. Por el tamaño uno se imagina lo peor cuando se los cruza de noche, hasta que los ve caminar de esa manera tan graciosa y desenvuelta, como si les diera igual que los estuviese mirando. Alguien me recordó hoy a esos "hedgegogs" por esa increíble capacidad de seguir esponjosita y tierna, inmune al veneno de víbora pueblerina :)

Voy a adoptarme uno apenas entienda como hay que cuidarlos bien. Sacarlo así de la nada del bosque para meterlo en un piso parisino no me convence.

dos minutos

2011-11-06T04:47:00.001-08:00

dos minutos de haber publicado un post y me llovió de todo.
Nunca pensé que tanta gente se leyera esta madre,
que bonito que es. Aunque al final la idea del texto es más
desahogo pa su servilleta, que la idea de comunciar algo.

hay buenas amistades "eparpillées" por doquier,
pero también puede uno tener sus dos minutos de histeria
¿no?, no por eso se acaba el mundo.

2011-11-05T17:11:00.000-07:00

nameless cactus

Pasó como el "nameless cat" de breakfast at tiffany's, no le pude poner nombre mientras no tuve casa, y todavía seguía así hasta esta semana, en que me dijo "si" y lo adoptó. No es que no confíe en otras manos para cuidarle pero ciertas personas me lo ahogarían, mi clon odia los garabatos estos y mis conocidos mexicas me parecen demasiado distraídos en cosas más importantes, así que mejor una mano mágica para adoptar algo verde y contento como ella.

Tal vez ahora si pueda tener nombre.

un par de minutos
que se me congelaron en la memoria
:)

-sigh-

Cada vez que llueve, abro la persiana para que al cáctus le llueva encima y me acuerdo que ya no está conmigo... ...va a pasarlo de p.m. a ver buen cine, y a vivir con alguien de putísima madre.

...lo se

2011-11-01T14:36:00.000-07:00

Siempre critiqué a la gente burra que se imagina que cuando dices París, estás en Champs Elysées fumándote un habano y charlando con una artista.

No es todos los días que sucede pero, habíame allí de nuevo fumando y bebiendo, hablando de arte, de comida mexicana, de hollywood y de patafísica en un departamento que no podría pagarme ni vendiendo a mi perra, al menos por ahora, con una mujer que -vaya tela- y todavía sigo sin creermela.

Al menos le gustó el mezcal zacatecano, nos mandó al chofer por aguacates y se preparó un guacamole increíble.

Nada más adorable que una extranjera con corazón azteca. Esta historia la tengo que escribir, pero no es el momento ni el medio. Ya llegará.

:)

cierra los ojos

2011-10-27T11:30:00.000-07:00

dale play antes, claro, luego:

cierra los ojos...
estás en un café parisino

A tu izquierda un tipo como yo, comiéndome una croque monsieur (una suerte de pan con queso), mientras el barman me tira una birra ( sirve una chela, pone una caña).

Imagina las pizarras abigarradas de precios y de "plats du jour" con ingredientes que apenas alcanzas a entender, los aromas, la textura de la barra de madera y esa sensación que te produce el hecho de estar allí, aunque sea por un par de minutos... 

¿que vas a pedir?

"avez-vous choisi, mesdames, messieurs?"

absenta & digitalism

2011-10-23T10:02:00.000-07:00

...

2011-10-23T04:58:00.000-07:00

Volver a los clásicos,

volver a la búsqueda...

...mejor dicho, a terminar

lo que dejé empezao.

2011-10-22T10:59:00.000-07:00

http://iwdrm.tumblr.com/page/37

venta de au révoir

2011-10-17T03:26:00.001-07:00

http://derbx.blogspot.com/

pásele parisino,

hay barato.

2011-10-12T14:48:00.001-07:00

uhum

-no comments, no foursquare-

vanille

2011-10-07T13:21:00.000-07:00

Enciendo un algo a eso de las 10. La noche se viene fría y empieza a oler a chimenea y a chicas en gabardina por que el otoño nos alcanza.

Del lado del mundo en el que sea que estés hoy, tal vez acabas de despertar luego de una noche de amor o telenovelas, o quizá lees en alguna de tus bibliotecas universitarias yankees, te paseas por las playas en el mediterráneo, miras una peli de cantinflas en un bus al Ado, comes uvas en el mercado árabe o discutes con tu cartero por que te robó la postal que te mandaron de Camboya, quiero imaginar que sea como sea las cosas van bien.

Aquí se consume el puro y tengo que dejarlo de lado mientras me termino una botella de Bordeaux que me encontré en el frigo. Pienso en los hotcakes que haré para el desayuno y me tengo que comer las ganas de ir a Milán, beber en alguna cenaduría polaca, de pasearme por mi lado favorito de la cama en alguna calle de Alcalá, escaparme a Zagreb o visitar la casa dónde vivía la abuela en Samarcanda. Luego de rumiarme las ganas me saco la camisa y empiezo a aventar letras.

otra bocanada de tabaco,

por sustituto de un beso...

todo son ciudades

en el pasaporte imaginario

de este enfermo de wanderlust

Verdad es que me come algo el miedo. Me lanzo a la aventura de empezar de nuevo a eso de los casi treinta y no se ni como voy a empezar ni a dónde paro. Verdad es que alcancé este punto tan lindo de comodidad y de una vida que apenas empieza (por segunda vez) aquí, que eso de empezar de nuevo, nada más por que tengo la inercia y el colmillo pero, arf (así ladran los perros), es una cruzada de ideas en mi cabeza y el corazón se encoge de pensarlo... ...no quiero dejar a Lutecia de nuevo. Sufro demasiado sin ella.

En fin, son sólo ideas y es solamente otra vida más, dándole vueltas a su camino...

2011-10-06T11:01:00.000-07:00

...and I sat there

for weeks,

with an empty piece of paper,

half pencil and an almost empty bottle of Unicum...

...nothing...

Crippled frogs, Jean Jacques Milteau y Pigalle...

2011-09-28T11:40:00.000-07:00

Trois choses que n'ont rien a voir (sauf pour la musique blues), et un texte que, comme d'habitude, sera rédigé en espagnol car, tristement, je ne maitrise pas la langue de mon grand père .

on peut essayer comme même,

mais je ne le recommande pas.

Sortais-je une soirée pourri, pour me promener près de Pigalle pour m'acheter une nouvelle amie. J’écoutais les crippled frogs, un bon groupe de blues français.

J’étais là, pas pour aller aux putes (au moins, pas cette fois ci), mais pour me trouver des pièces pour réparer mes harmonicas hohner marine band en A (la) et en G (sol), cassées depuis tees longtemps a cause du shock, voyages entre continents et mauvaise usage du "bend". Bref, je n'ai trouve ni des putes ni des bonnes harmonicas. J'ai donc fini à Nation, avec un vendeur nul que n'avait que de notes normaux sans # ni rien de special et j'ai decidé de m'acheter une JJ Milteau en Fa. Je n'avais aucune idée de qui était ce fameux Milteau mais en arrivant chez moi... ...oh là là... une sorte de tonnere m'a envait les oreilles. Incroyable, ce musicien maitrise l'harmonica mieux, à mon avis, que Musselwhite.

L'harmonica... mmm... je préfère toujours le corps en bois de Marine Band où la subtilité de son d'une Blues harp standard, mais, elle n'est pas mal non plus pour l'amateur que je suis.

Il m'a dit que peut être je trouverais ce que je cherchais à la Rue Rome (pas d'adresse précise).

Je ne trouve toujours pas un bon endroit pour écouter de blues, et les imbéciles de l'utopia ont décidé de le transformer en club privée. Il va falloir me payer un bon concert au café de la danse pour écouter le créateur de ma nouvelle harmonica.

voilà mon horrible texte en francais,

évidement, et on le sens, j'ecris plat et sans,

ces matisses et subtilités dont la langue de vercingetorix

est fier de posseder...

et ça sonne...

café Rue de la Folie-Méricourt

2011-09-27T10:26:00.000-07:00

Me encontré en la rue de la Rue de la Folie-Méricourt uno de estos pequeños negocios dedicados a vender café. La mezcla moka que compré es deliciosa, caro ciertamente (3.60 pavos 250 gramos), no deja de ser un buen café de orígen colombiano que suele ser más difícil de conseguir.

Excelente tostado y molido "sous mes yeux", me gozo una taza este mismo atardecer.

Afuera cantan los pajaritos. Nada más tengo que decir.

2011-09-26T13:36:00.000-07:00

Réouverture du Squat 59Rivoli

2011-09-25T05:07:00.000-07:00

Dix ans après être entrés par la fenêtre de derrière, on ré-entre par la porte de devant.

Et, au fait, si ce n'est plus un squat (et en effet ça n'en est plus un),
qu'est-ce que c'est ? comment ça s'appelle ?
ça s'appelle un aftersquat . “L'aftersquat Rivoli” .
Venez voir. Vous n'avez jamais vu ça...

http://www.59rivoli.org/

Metro Gambetta

2011-09-24T12:23:00.000-07:00

deformación anodina

Fué en la estación del metro Gambetta,

allí quedó la huella de nuestro amor,

allá en la estación del metro Gambetta

ahí quedó embarrado mi corazón.

Oye chofer, llevame a donde quieras,

llevame a Bastilla o a la de Simplon,

llevame a Solferino o pal metro Alesia,

pero no me lleves hacia el metro Gambetta porque...

allá en la estación del metro Gambetta,

allí quedó embarrada mi reputación...

Un chiste personal, hay dos razones de peso para no visitar el metro Gambetta, bueno, una de peso y una flaquita...

La rola original acá:

N'importe quoi

2011-09-22T10:14:00.000-07:00

Agnus Pere Fondateur 1871

What does this mean? I actually have no funk idea. I just see this guy everytime I pass by that building at Châtelet. Who is that guy? Why is that they took so long to create his face on that wall? and why do I care? Nah I don't. I just find it funny to pass by without knowing who the old guy was.

The work is, I must tell, an illustration masterpiece :)

For a little research I could do on the net, he had a Real Estate Company in France.

2011-09-18T04:17:00.001-07:00

Puerto Vallarta

2011-09-15T10:51:00.000-07:00

¿escuchas la espuma,

al final de la ola?

...

Cierro los ojos

escucho,

estoy allí

cuaderno de viaje VI

2011-09-11T14:54:00.000-07:00

Colgada la Brandenburg Tor, robada alguna calcomanía de un sobre (de la que me pregunto ¿como hizo la nana para imprimir la foto y encontrar un parecido tal con úrsulo? ), y sobre la primer página vacía en la que, se supone, tendría que haber alguna dedicatoria -por la que tendré que ir algún día, espero a moscú- , empiezo otro cuaderno de viaje.

Notas al aire. Y tal vez no haya ningún viaje ni sello de pasaporte en este pero, es bueno para mirar atrás y recordar lo que se ha leído, visto, pensado. El día que me vaya todo ese mugrero se irá conmigo y con la tinta, pero de primeras, ya lo bailado, ni el reggaetón.

adiós cuaderno rojo

oskreutz

2011-09-11T14:21:00.000-07:00

If you happen to pass by Berlin these days and, if you fancy an old greasy mexican style good beef burger that has nothing to do with the crappy macdo burguers, maybe you'd like to stop by Oskreutz S-Bahnn station and take the exit to the north in order to find this small restaurant.

Good and cheap beer (as everywhere else in Berlin), and a good not so expensive burger. I have nothing against fancy yankee restaurants in Paris but, frankly, these hamburguers have everything a good hamburguer has to have. They can even add some Jalapeño chilli if you want.

2011-08-28T12:54:00.000-07:00

Si la red lo permitiera,
colaría aquí una mancha de azul
acrílico.

al pasar los dedos sentirías
rígida por afuera, apenas secándose
la textura del lienzo,
el casi óleo de los trazos,
y mis pinceles regados por allí,
secándose perezosos al sol.

La habitación olería a tabaco dominicano, a pintura, a caoba, a los Pirineos entrando por la ventana y al ligero matiz de perfume femenino casi imperceptible, suficientemente sutil como erótico, sensiblemente claro para encelarte solo lo justo, sembrando alguna pregunta, cosechando alguna sonrisa de través.

http://tinyurl.com/3f7yfyp

¿podría colgar algun vinilo sonando Flamenco Sketches? y el sutil arar de la aguja, polveando las notas con estática entre interludios.

Luego me echaría por allí, abririamos alguna botella de tinto, quizá asaría algun menjurge para el atardecer de un sol que no vimos antes, con un pedazo de pan casero, y una buena sesión de vida.

hoy decidí unilateralmente que me debes un atardecer,
y como no creo que nos caiga dulce,
cuando se nos acaben las migas de pan, los pirineos,
la farra, las cañas, malasaña y las peñas,
seguramente será sobre la mar salada, azul,
azul como mi acrílico,
un verano en que me secuestres,
y nos tiremos de barriga al sol,
como tostadas de desayuno continental.

2011-08-25T09:13:00.000-07:00

Normalmente habría que colgar aquí un aviso funámbulo (como he oido esa palabra esta última semana), previniendo a cada gracioso turista que se cuela en el puente de esta galera, que zarpamos mañana y que del puerto al que lleguemos, nos hemos de volver a ir y así, obladi oblada, ceteris paribus sin prevenir "personne", sin dejar cartas de despedida y sin pedir disculpas.

Pero bueno, ya cansado de estar dando explicaciones y de ver que la gente sigue subiendo, tomándose fotos y pasándolo bien hasta que los echamos o se auto-echan, y después se dedican a mentar madres a diestra y siniestra, decidí nomás "mirar".

"Capi, dice esta gitana que bajemos anclas,
que se va a quedar usted acá con ella."

"Ni madres, échela al mar ya mismo con todo y cosas, es el aniversario de los rusos y nos vamos de parranda. ¿y el árbol? ¿lo ha visto?"

"negativo"

2011-08-18T14:02:00.000-07:00

... Bougereau

Texto Robado

2011-08-17T14:43:00.000-07:00

Este texto estaba Aquí
no es mío, es de alguien
que si sabe escribir.

____

Te escribo desnudo en el cuaderno de viaje y me asalta el pensamiento tantas veces rumiado de quién abrirá esa libreta y te encontrá debajo de mi oleaje. Te descubro letras cargadas de miel que destilan distancia y gotean deseo en los márgenes de tu cuaderno amarillo. -Las letras son poderosas- te digo sin voz y escuchas mis palabras en la reververación de las sábanas que mezclan el roce de esas noches gitanas y ahora marinas y mañana días cuyas noches no son sino repeticiones de días y repeticiones de noches donde deseo es el golpeteo constante de una pelota que va y viene en un juego de pingpong. Es como estar en frente de un espejo y uno esta parado frente al otro. No quiero ser tu Maga. El papel fue audicionado y otorgado con anterioridad. Además, a mi no me encontrarías en un puente cualquiera, de una quai aleatoria en un país al otro lado del mar. Por eso se nos cruzaron los caminos antes, cuando de todas maneras no podríamos seguirnos, por que los caminos cruzados nunca han sido paralelos. Uno no puede contarle letras a ese que ve en el espejo, por que las letras le regresarían y le atravezarían el corazón. Aún cuando el que este adelante no sea tu reflejo y encuentres ahí al otro, justo en la intersección de caminos. No puedes ponerle voz a las letras, volumen a los gritos, tacto a las caricias, se atorarían y acabarías dando al traste con la imágen. Por eso, cuando le pones letras a los aromas, tinta a las tonalidades de la voz y borras con aguarrás el cuadro perfecto del recuerdo, te das cuenta que escribiste- desde siempre- para ti.

____

Robinson

2011-08-17T14:26:00.000-07:00

A eso de los siete, creo, me leí y me releí Robinson Crusoe en una edición ilustrada por N.C. Wyeth.

A eso de ayer, y por mera cuestión de suerte, me enteré que el libro que leía de pequeño había sido ilustrado por este artista de quien, en un par de meses, vería las pinturas. Meses enteros estuve preparando, junto con mucha gente, una presentación de prensa para la llegada de sus trabajos en una exhibición colectiva. Apenas ayer hice las conexiones necesarias y me pareció una coincidencia tan hermosa, que me fumaré la exhibición de cabo a rabo por el puro placer de oler los lienzos y los óleos y de saber que los monos que hoy veo en persona, me hicieron soñar con viajes y mares, muchos años atrás. Eso si, como en todos los viajes, el sentido poético de hacerse a la mar se perdió la primer vez que me subí a un barco y vomité...

había acá...

2011-08-15T04:44:00.000-07:00

No se dónde, Foto: yo

Una tormenta eléctrica, Sirena, ha sido recorrerte el brillo de berengena en la piel y la delicada curva que dibuja tu cintura, trazarte la cruz del sur entre las crestas ilíacas con sutiles caricias y navegarte entre besos los senos y los nudillos. Después escaparme entre tus plantas y hacerte cosquillas descalza mientras te quejas y me esquivas escondiendo el rostro en la arena. Embarcarme en una aventura a los confines del mundo, a medias hipnotizado por tu dulce perfume y por ese tono de voz, tus letras, el gusto de tus labios y esa gana sucia que tuve de morder el tatuaje enclavado en tu dorsal cada vez que un atisbo colado se escurría entre la escasa luz y el gusto de estar allí. Y aunque me parecería demasiado remota la posibilidad de coincidir bajo las mismas constelaciones, aunado a la súbita desesperación que noto en mi capitán "corazón de pasita" cuando percibe el mas mínimo indicio de amarras, seguiré mirando tus garabatos y pensándolos con gusto en estos vaivenes de oleaje en un mundo que no es más que un pedacito de lechuga.

"los caminos cruzados nunca han sido paralelos", sinuosos si no,
que rueden las piedras, y ya veremos.

2011-08-14T16:46:00.000-07:00

les bilingues hehe

2011-08-07T02:10:00.000-07:00

...sunday, grab a cup of coffee, wash your thoughts with the rest of whatever you can find at the bottom of that amber bottle. Shave, maybe, try to take that shipwreck look on your face and get ready. For the first time in months you'll go to that appartment to draw a little, to chat a little, and then, maybe (who knows?), you'll have a nice barbecue at some terrace.

遵循的梦想，忘记的骨灰

2011-08-04T02:27:00.000-07:00

2011-07-23T04:58:00.000-07:00

Impermanence
Kyoko Rufin Mori

El combate del Indio Geek

2011-07-22T11:00:00.000-07:00

Courriel International: No. 1081 21 al 27 de Julio del 2011
Traducción Rupestre: Bernard L'Ermite

(le combat de l'Indien geek)

Foto: Iván Kanshinsky

Al noroeste de Brasil, en la frontera con Bolivia, dentro del estado de Rondonia (situado en el corazón de la inmensidad amazónica), una tribu amenaza seriamente a los leñadores clandestinos y sus talas ilegales. Los miembros de esta tribu, de apenas 1200 personas distribuídas entre 25 villas, han entregado sus arcos, flechas y armas de fuego para dejar de entrenar en las artes de la guerra. Resumiendo, es raro que hagan uso de la fuerza. Sin embargo son capaces, solos, de proteger 2500 kilómetros cuadrados de bosque vírgen de la deforestación.

El pueblo Surui, sentinela de la gran reserva india Sete de Setembro [siete de septiembre, dia de la independencia y fiesta nacional en Brasil] lucha con armas mucho más modernas. Equipados de smartphones de última, los Suruis recorren la selva tomando fotografías de las decenas de leñadores que cada mes entran de manera ilegal en su territorio para cortar árboles y difunden al instante sus impresiones en Internet. Están tambien equipados de un mapa virtual muy preciso sobre su territorio, desarrollado durante varios años sobre Google Earth, gracias a equipos de recepción GPS. Este mapa les permite vigilar dia tras día el estado de la selva a través de sus ordenadores portátiles.

Traducido del Francés
(hasta que la búsqueda en google
me llevó al artículo original)
http://www.quepasa.cl

Azul

2011-07-17T11:54:00.000-07:00

"recargada en la tibia Quimera,
despidiendo un anhelo
que va en autobús

Un razguño en la media
navegando la esfera..."

El que avisa no es traidor

2011-07-16T11:56:00.000-07:00

"El que avisa no es traidor"

No se de quien la frase, dominio popular quizá,
la leí por primera vez en un libro del Jazz en México.

así, repito (por que "te lo dije" es nefasto),
yo avisé.

elle veut pas me regarder... pas du tout...

2011-07-16T02:15:00.001-07:00

pas du tout...

Me despierta la yanqui de la peor manera posible y no,
nada tiene que ver con noches perdidas de champagne, vinos, tabaco, besos, risas, quejas.
Esta vez no. Nunca he alcanzado los niveles del cordobés y el mexicano esos
que, cuenta la leyenda, armaban quilombo en todos los bares parisinos,
levantaban mujeres a mansalva y eran admirados por el pueblo,
yo lo ví, por eso lo creo. No todavía no es mi tiempo.
Aunque esta guiri, madre, que cosa increíble.

Y me enciendo un tabaco, me cuelgo la máquina de escribir.
¿y si le invito un café? ¿estará verdaderamente tan fuera de alcance?
No lo se. Y yo que huyo de relaciones que no sean de guerrilla
por pavor a echar anclas, amarras en un puerto...

y me abro el cuaderno naranja,
para encontrarme letras;
letras que la sirena me descubrió
hace unos días.

olvidé que había escrito esto
y ya no se si estoy de acuerdo:

_________

Mi miel y gitana, la puta favorita,
cicatriz que presumo como historia de caza,
mi mejor amor, el primero,
mi musa de verano, la cerveza con sal y limón,
mi maja desnuda, el lienzo incompleto,
la noche estrellada, mi historia sin terminar,
mi femme fatale, las manos aferradas a tus senos,
el resabio de otros labios en tus besos...

__________

Allí estaba, nota del cuaderno de viaje...

Y la gringa que se pone a hablarme de acciones y de títulos de nobleza ¿ah? ¿pero de que mundo llegaste?.

do you want some russian chocolate I brought from Moscow?
I didn't like them a lot, the fruit, the taste is different...

Volontiers, j'ai une amie de Russie, tu-sais?

Françoise hardy et jacques dutronc

2011-07-16T02:04:00.000-07:00

is this the end?

2011-07-10T06:44:00.000-07:00

Ce cœur qui ne bat plus...

¿por dónde empezar?
Skene tenía razón, de cierto modo.

Esto es un texto incompleto, cadáveres exquisitos y restos de ideas que me quedan después de una suerte de días sin cabeza en los que, cual gitana, me dediqué a los versos y me perdí un tanto.

No puedo redactar cartas de amor que te hagan temblar y sentir fuego en el vientre,
no se como tocarte el corazón y llover escalofríos como lo hizo tu voz ayer,
como lo hace la vida desde hace algún tiempo.

Se acabó el tabaco y la champaña, no llueve pero el cielo nublado me deja frío, desvelado, con un libro de Duras, la resaca de varias semanas y el gusto a pasto que suelen dejar las horrorosas hierbas que venden de este lado del mundo.

Me quedo con tu aroma y tu perfume entre los labios y los dedos, me quedo con el beso robado que me asaltó atrás de un pilar sin que te dieras cuenta, me quedo con la imagen de la puerta cerrada y el déjà vu de verte partir con esa maleta, escurrida y sin pre-aviso.

No pienso entrar en más detalle,
pero hoy mientras te hacía el desayuno,
me llovió todo.

Y necesité aire, espacio, abrir las ventanas, levar anclas y volar, liberarme de esta asfixia, sentir la tormenta explotar sobre las olas.

______

Hay semanas en que, perezoso o carente de "envie", vivo de sopas instantáneas.
Insípidas, tibias, mal sazonadas, me llenan el hueco,
me hidratan el corazón y me dejan seguir adelante,
sin nostalgias y sin búsquedas cítricas.

Hoy me harté de eso,
creo que es momento de un plato cardíaco
que me levante de cero a cien, que consuma mis noches
que se escurra de mis sábanas elegante y felina,
que respete mi espacio y que sepa morder y arañar
(en su justa medida). Independiente, altiva,
de estas prendas que sabes que se largan
cuando quieren, pero están con vos por decisión propia.
Sin más. Sin amores fanáticos, sin obesiones freudianas,
sin sueños en vestidos blancos, sin reclamos y comparaciones.

Jazzon horas, diría el poeta. Ya son horas...

.

y duerme...

2011-06-26T04:00:00.000-07:00

... y duerme un poco más,
.
los párpados no aguantan ya...

.
...sirena vuelve al mar varada...

Comprimir una historia infinita de una noche parisina. Horas largas y años de ires y venires de cuentos e historias y el momento en el que tengo el gusto y los aromas, las ideas frescas y la presencia a flor de piel, los puros, cuba, las risas y lo inimaginario de saber que coincidimos por un par de horas en un mismo punto entre viajes y vuelos, cartas postales, y líneas en la mano.

¿y si te alcanzo en milan, en bombay o en kyoto?

El sueño me abate, y es que, no me dejaste dormir y no me dejaron dormir las historias y ese conejo, que se me hace asándose en una vasija de barro viendo la luna, y esa noche a la que le debo unas letras llenas pero que hoy, ya por fatiga, ya por guardarme lo último que recuerdo, no he de dársela a las palabras y me la he de guardar hasta después, hasta una noche de grillos en que me llueva inspiración, o hasta leerla de ti...

http://www.goear.com/listen/c4d8ea0/sirena-varada-acustico-heroes-del-silencio

galera

2011-06-25T06:17:00.000-07:00

.

déjame, Musa, un beso fundido en los labios,
cuéntame una historia que me quite el insomnio,
recuérdame lo que es dormir sobre tu nave,
menearse bajo las velas,
surcar tu vaivén de brisa marina
tersas olas, piel, sudor y atardecer,
bajo esa minifada, una noche sin luna
llévame allí y háblame de estrellas,
deja que encuentre mi norte, aunque sea un momento,
caminar la orilla, sentirte el aliento,
y déjame varado, del otro lado del mar,
para encontrar el camino a casa
regresa, entonces, a inspirar a otros náufragos,
a recorrer otros muelles y a llenar de luz,
ciudades y vidas, con esa galera tuya,
esa sonrisa capaz de detener tiempos,
y de recordarnos que, alguna vez,
amamos, vivimos, soñamos,
y nos perdimos contigo...

.

2011-06-24T14:10:00.000-07:00

desnuda, bajo el pullover de kashmir blanco...

... escucha

me acerco buscando un permisivo atisbo, una ventana, un escote,
un resto de beso en el hombro,
y una pausa

Y pienso en malka comiendo alcachofas y en un poema de alain asomado a su sexo y bebiendo chocolate. Irónico destino, que hace treinta años, se amaran en esta calle parisina donde estamos hoy. Quizá, y lo digo por que es el destino burlón, hasta en el mismo edificio.

sentada a mi lado pienso en ella y pienso en ti,
desprendemos perfume y te recorro un momento,
me tomo una pausa en el muslo, un beso largo y suspendido,
escondes los rizos detras de la oreja y habría que pedirlo,
por que la música lo pide...

-Ne te l’enlèves pas-

-quoi?-

-le pullover, gardez le-

-...p'tit coquin-

ely, la vilette y la gitana

2011-06-23T12:05:00.000-07:00

http://www.goear.com/listen/56b0dae/peligro-acustica-ely-guerra

Llovió toda la semana (hubo blues y no hubo para pagar las "dues"), nos empezaron los días al revés y el martes sonaba a descanso entre tanto caos...

sonaba

hace no mucho tiempo, junto al sena, entre vinos y pedazos de pan, queso y guitarras, la gitana decidió ponerme esta canción y sellar la noche con esa música en la cabeza: Ely Guerra. Después nos amaríamos mientras la torre eiffel atisbaba por el ventanal, cosa que nunca pensé que sucediera, claro, uno se imagina parís pero es prácticamente imposible amar dentro de una habitación mirando a la torre, bueno, esa noche si. Tiempo después nos destrozaríamos las almas una y otra y otra vez, hasta que la sensación se volviese tan insoportablemente cardíaca que tuvimos que alejarnos en medida de lo posible...

...hasta ayer...

...puto destino. ¿y por que carajos tenía que venirse a vivir a parís?.

"Of all the Gin Joints in All the Towns in All the world, SHE walks into mine... "
http://www.youtube.com/watch?v=WgUBjmL86_k

y pasó como ráfaga de viento y me vió, sentí la mirada, me quedé congelado y ella sólo hizo un gesto mientras huía. Entre miradas entendimos un: "bueno, coincidimos en la misma ciudad, ¿que carajos hacerle?" Carajo.

y entré con el corazón exprimido a escuchar de nueva cuenta a Ely, a re-enamorarme y a beber de esa medicina...

...que me quita la sed.

y a terminar una fete de la musique caótica,
y a ver cuando dejo estas historias,
de una vez por todas.

reves

2011-06-17T14:34:00.000-07:00

...revés...

y creo que se nos va la vida en uno dos tres probando...

____________

me despertó una deliciosa voz femenina, sonreí, bajé y la nana había preparado café y pancakes para el desayuno, el gato de la vecina maulló un buenos días y todo parecía empezar bien, pero, en algún momento desconocido crucé un umbral que lo volteó todo de cabeza, empezó a llover y las ráfagas impedian abrir cualquier paraguas so pena de perderlo retorcido, mis clientes caían en pánico y yo no tenía respuestas, la niña de la miel me reclamaba "te da igual" , mi prima me pedía alojamiento cayendo de la nada mientras yo peleaba con una sarta de abogados inútiles que pretenden explicarte que una aplicación funcional no les gusta por que no tiene botones rositas y que quieren volver a la aplicación de mierda (microsoft por supuesto) por que tiene botones rositas aunque tiene errores cada dos minutos y, en fin, lo demás se lo guardo a mi terapeuta.

alguna invitación de salida llegó, y si no salía,
con la histeria que me cargaba, bien hubiera llamado a la gitana
con tal de irme de cañas y sacarme este día de la tripa

me preparé bla bla bla y justo cuando cerré la puerta
se vino un tormentonón que me obligó a buscar refugio
en la pizzería de al lado que cierra convenientemente a las 11

no voy, nos vemos mañana

Habíame entonces acá cruzando un bosque (dibuje un monigotito chiquito en un bosque oscuro y lluvioso - no se por que putas elegiría ese camino para volver a casa-, con una pizza, un puro encendido y soltando polvos por doquier por eso del viento y los cascos a todo con revés de tacuba.

y ya.

Vincennes, un poco.

2011-06-12T11:05:00.000-07:00

La Sainte chapelle (fully restored)

Nay, no pictures from the inside of the keep. Il vaut mieux le visiter hein?

te he buscado...

2011-05-29T05:14:00.001-07:00

Te he buscado entre montañas y sierras nevadas, en pueblos distantes, en grandes urbes, te he visto escapar con tus maletas a algún templo budista lejano y he tratado de alcanzarte volviendo con las manos llenas de arena.

A veces, desde la estación, en la espera de un viaje, y ese tango seguirte buscando, en un atisbo por la ventana, creo haberte encontrado y me tomo una pausa, beso al amor de mi vida de ésos cinco minutos y dejo que se consuma interminable como vela de mesilla.

Ese maldito estigma de encontrar el amor en el andén cuando ya estoy subido en el vagón, y el tren empieza a partir. Me suena tan nostálgico e indeleble que empiezo a creer que el amor de mi vida existe allí, en esos cinco minutos y en esa pausa infinita que desaparece con un sello de pasaporte.

2011-05-27T16:39:00.000-07:00

Here the sound, it took us a couple hours to catch with the right timing.. hehe.
Attention à la marche en descendant du train.

...

2011-05-23T14:11:00.000-07:00

Con un vaso de insomnio dejo la habitación y a ella que duerme cansada de los trotes parisinos, de los helados en montmartre, de las escaleras, de tanto bosque y tanto caminar.

es bueno cuando los lunes, son el día libre

Me cuelgo un clásico de davis para curarme las ideas y, de buen gusto, me tomaría un mate, pero es demasiado tarde. Casi nunca escucho a este tipo (a Davis).

Me llueven dudas y reflexiones de las de siempre. Sigo esperando esa carta de california que parece que no va a llegar jamás, sigo conteniendo las mañanas y sigo terminándome el café de la alacena.

Afuera llueven grillos la noche pinta larga...

Murguita del Sur

2011-05-19T04:17:00.001-07:00

Siempre habrá imbéciles que porten tu remera sin idea de la historia, canciones que hablen de chedonalds, Bolivianos traidores que asesinandote ahorquen a los suyos, pseudo-intelectuales que hablen mal de tus logros y agentes de la cia que se dediquen a distorsionar la historia.

No eres tu, pero cienfuegos, mi abuela inocentona en las sesiones con el corrupto Fidel, los viajes y la prisión en méxico, los cubanos, los robos de Batista y las verdades de A. Vargas Llosa para nosotros, imbéciles latinoamericanos. Un símbolo de cambio, de una revolución interrumpida, a pesar de todo, sigue siendo un símbolo, y nos sigue dando ejemplo y de que hablar.

Gracias, Fuser...

.

Café Zapatista

2011-05-17T11:41:00.000-07:00

Clemente, probará hoy un café "Zapatista" conseguido en la librería Quilombo de la rue voltaire (por alguna razón decidieron apoyar el movimiento).

Yachil Xojobal Chulchan.

¿como hicieron para hacerlo llegar hasta acá? Ni idea...
... pero que gusto que cosechen buen café en lugar de hierbas del orto.

¿y si

2011-05-15T12:39:00.001-07:00

¿y si mejor me quedo en París,
disfruto de la vista panorámica,
y me olvido de la chinga que significará
re-tomar la ruta?

pensé este week-end de acuarelas, maya y libros garapiñados...

- se me metió el diablo, nomás un ratito -

2011-05-15T05:03:00.001-07:00

cronopio, cornelio, garabato

2011-05-14T10:22:00.000-07:00

Photo Marie.L.

I've tried for years to have this cat pose like this.
She was able to make him do it after the first one. Nice.

Cuernito, cronopio, garabato, pinche gato...

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Katu = wanker

2011-05-11T14:42:00.000-07:00

Of all the crappy stuff I can see painted on walls, this one pisses me off the most. There is a wanker that goes painting his stupid cat all around paris. Awful. Katu is nothing but a wanker, his messages are empty, his creation is a crap made by a two months old handicaped monkey.

I write this only to say: Katu, stop drawing that crap. Actually, an eplileptic turtle could get to draw better.

de toute la merde que l'on peut trouver dessinée dans les murs à paris, Katu c'est la pire. Un mec handicapée que a décidé de mettre son chat plat et nul dans chaque mur de la ville. Kitch. Sans vie, plat, dégueulasse.

Katu: arrête de dessiner ta merde partout où sinon améliorez la, franchement une tortue épileptique peut dessiner mieux.

avril

2011-04-23T09:49:00.000-07:00

Un jour d'avril, jolie gueule de bois,
après d'avoir parcouru tout la ville, on a trop bu, trop parlé,
c'est bien vrai, on a trop déconné
en cherchant un endroit pour se mettre a l'abri,
pour s'embrasser, se dire "je suis dessolé",
toujours un instant pour se soigner les blessures,
les cœurs brisées, la distance
et pour finir en disant
je t'aime toujours, je ne te quitterai plus jamais.
Une grasse matinée
mois d'avril dans ton lit,
l'avenir? on s'en fout
lendemain n'est qu'un mythe

les nomades, hommes libres

2011-04-16T14:04:00.000-07:00

« Beaucoup d’entre nous sont révoltés par ce qui se passe et par la façon dont ces populations, qui cherchent à conserver leur autonomie culturelle et historique, sont traitées par les pouvoirs centraux. Les pouvoirs centraux ont toujours détesté les nomades. Parce que les nomades sont des hommes libres, or un homme libre pour les bureaux, l’administration, c’est inadmissible » Théodore Monod

http://www.goear.com/listen/6e530df/les-hommes-libres-watcha-clan

Tender is the night...

2011-04-10T02:17:00.000-07:00

Photo: Clemente Jacques, DerbX et al.

Among some writers that lived in Paris such as Hemingway or Cortazar, Fitzgerald has also an autobiographic novel on his experiences. His point of view is, though, very different from those of Ernest and Julio whose life was a little tough at the beginning. He was living, for what I could read, a life of a bourgeois full of stars, aristocrats and money.

A pocket penguin edition I got on Shakespeare's and Co.
Hell, I'm poor too!

2011-04-09T09:31:00.000-07:00

leo:

________________________
hoy estoy agotada
fastidiada y de buena gana me tomaba un bus
llegaba hasta ti, te besaba, me desnudaba y dejaba que jugaras conmigo
aunque mañana ni te acordaras de mi nombre
________________________

el insomnio decide apoderarse de aquella noche
y de las que llegaron después

(creo que jamás volví a dormir)

what is "la couée verte du sud parisien"?

2011-04-09T08:41:00.000-07:00

There's a cycle lane (bikeway) that goes from Massy Verrières to Montparnasse (Paris), nice ride. It goes downhill from Massy, at least most of it.

If you have some spare time and a bycicle, you can take the RER B at Gare du Nord, Chatelet, Luxembourg, Port Royal, or Cite Universitaire (direction Massy Palaiseau), get down at Massy Verrières go down the stairs and take the exit to the right. As you go out of the station you will see some displays that will guide you.

An explanation (french):

http://fr.wikipedia.org/wiki/Coul%C3%A9e_verte_du_sud_parisien

Massy Verrières (Allée de La Bièvre)

These signs tell you where you are at and give you an approximation of the distance either to paris or to massy.

Parc de Sceaux
(a nice picnic in the gardens isn't a bad idea)

About to get there: Montparnasse tower

And the entrance through the Vercingetorix St.

From there most of the city has bycicle lanes so you can go almost anywhere.

I recommend to carry some water because there's only one water fountain in the middle of the road.

This guy gives a great explanation in french (just follow the pictures he he).

http://marcoussis-thurion.pagesperso-orange.fr/couleeverte/couverte_1.htm

acústica + tren + foto robada

2011-04-05T12:14:00.000-07:00

De camino al andén empecé a hojearla: una libreta sin dueño que encontré de lado sobre la mesa: el boceto para una novela, un ensayo y sus cadáveres exquisitos, una serie de viajes sin terminar, cuentos escritos a mano. Estaba llena de historias, de notas al pie, de tarjetas de restaurantes del mundo para dividir pasajes, cartas postales y fotos de paisajes con dos zapatos de niña que solían asomarse por los bordes.

Empecé a leer sumergiéndome en las historias y las largas explicaciones de amores incompletos, de viajes sin visado, de sueños atolondrados y de historias de una mujer que por doquier se posaba con un bolso rosado y, jugando solemne, repetía ortodoxa un simple gesto, un gran ritual:

"de paseo, sacaba de su bolsa cuatro cámaras, siempre en el mismo orden: Primero una panorámica, luego una instantánea, luego una gran angular y al final, sentada, con una reflex, tomaba una fotografía de sus pies apuntando al horizonte, a los mosaicos o a la nada."

Cerré la libreta y busqué al dueño cera el andén pero me perdí entre un mundo de perros y ancianos, turistas apresurados, gente con cámaras, damicelas almidonadas, maleteros y personajes grises de estación.

A lo lejos, el nostálgico silbido de maquinista me obligó a instalarme. Me llevé el recuerdo que leí de camino entre suspiros y miradas largas al horizonte, tazas de café, y vis à vis, con un periódico en hindú. Una historia de otros que me pudo permear y me llenó de vida, por ese rato de viaje submarino, por esa eternidad que duran dos horas... ...dormido.

"y te miro jugar,
con mis manos mientras cantas
tus canciones para arrullar lunas,
y te robo un beso sin robar,
anonadada con libros de papel,
colores,
sueños de luces,
y esas historias que no se escriben,
por que la vieja olivetti
que se quedó con las ganas,
había llegado sin papel"

Foto: skene

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acústica

2011-03-22T12:19:00.000-07:00

Gracias madre tierra por este dosa, este masala, este chai y este lassy, gracias pacha mama por el sol al horizonte, la lluvia, la tierra y los granos de café con que me llenas los días, todos los días, cada mañana.

coincidencia absurda #412

2011-02-25T10:22:00.001-08:00

Visité hoy este lugar cuyo nombre no me decía absolutamente nada:

Por meses he estado pasando a ver a esta gente y nada. El nombre seguía dándome igual. Por alguna razón busqué una imagen del logo y caí en un mapa con texto en húngaro. -curioso- pensé. Total que somogy era una región de Hungría cuya capital era Kaposvár...
...katicabogár (prenda de su servidor en alguna época), viene de Kaposvár.

Una coincidencia absurda que solo me concierne a mí, pero creo que el mundo está lleno de esos detallitos. A todos les debe pasar.

x versus y

2011-02-20T13:45:00.000-08:00

2011-02-13T12:34:00.000-08:00

"Mais j’y retournerai
J’ai oublié le chemin c’est tout"

Camille - là où je suis née

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Lastre...

2011-02-08T09:05:00.000-08:00

foto: no se

Calentando el globo para otra cruzada interoceánica, me libero de lastre poco a poco. He tenido que deshacerme de muchos libros, planeo vaciar el ropero a menos de la mitad y atravezar el mar sin necesidad de gran equipaje. Cierto que me encantaría comprar uno de esos baúles franceses y tener a alguien que me los cargase, pero ni hablar, no será así esta vez.

una tarde en fotos

2010-12-30T01:56:00.000-08:00

Después de casi cinco años (o tal vez más), la torre de Saint Jacques está libre de travesaños, mamparas y estorbos...

...torre que, en esta caminata aleatoria, me quedaba de paso para Shakespeare and Co.

Shakespeare and Co. es una librería genial, venta de libros estándar en la parte inferior, coloquios y proyecciones en la sala superior, además de un piano, máquinas de escribir y papel por doquier y lugares cómodos como camastros o sillones donde la gente se sienta a leer libremente textos en ingles (la mayoría), tomar un té o "browse" los libros disponibles para lectura.

La librería está justo al lado de Notre Dame, después de cruzar el río y un micro jardín. Pocos son los turistas que se aventuran a entrar. Siempre sucede, tienen tanta prisa por verlo todo y fotografiarse con todo que se olvidan de disfrutar y de explorar.

Allí los almanaques superiores, libros regados por todos lados. Casi como ir a la vieja casa del editor aquel que nos recibía cada navidad, chimenea encendida, trufas, vino tinto, soldados de plomo...

Backslash At ñ spanish n at

2010-12-27T03:57:00.000-08:00

Since I work with different keyboards, OS and languages (there's no easy way to get simple ASCII for different OS), and since these symbols have always given me issues, I help myself here an easy to "copy / paste" thing. Feel free to use em.

/ slash
\ backslash
@ at arroba arrobas
ñ spanish n ñ
~ medium tilde
˜ tilde

dieciseis

2010-12-25T12:26:00.000-08:00

Quiero volver al pop cursi,
historias de paseos por callejones,
noches desveladas, discusion inútil al teléfono,
vida y sueños, ridiculeces y "cuelga tu primero",
quiero detestar tu música y admirarte mientras bailas,
mientras cantas a coro estribillos comerciales,
aprenderlos y cantar contigo,
historia de volver con mis amigos,
y desintoxicarnos con bajos y distorsión.

Quiero poesías sin nostalgia, abandonar las soledades,
besarte bajo el cuello, morderte perfumada,
llevarte serenata y pelear noches de estrellas
por un beso bajo las palmas,
caminarte en la playa, y susurrar tequieros
entre cartas abigarradas de sueños, inocencia
y letras raras.

fssss radio

2010-12-25T09:45:00.000-08:00

en una de las habitaciones, bastante limpia para haber estado cerrada por tantos años, había una radio vieja. Nada espectacular a describir, un par de perillas, dos bocinas y texto en cursiva anunciando la marca. Fisher creo.

- ¿Funciona? - Preguntó mientras descubría un futon.

- Ni idea, en eso estoy -

Sonó japanese boy, estática (fsss), algún noticiero, anuncios y luego un espacio de limbo largo y dulce que me ofreció tiempo para respirar y retomar la cordura. Las casas antiguas siempre me dan frío, humedad y voces.

- ¿encontraste algo? -

- voy lento, este aparato es muy viejo y no lo quiero fastidiar - suspiré mientras buscaba alguna opción en la ya abandonada amplitud modulada. ¿acaso existía?, desconozco los aparatos asiáticos, este ni siquiera indicaba si era am o fm. ¿que putas era mw?

- ¿le volviste a escribir? -

- ¿eh? -

- Ya sabes, a ella. Me dió lástima. - dijo

- ¿cómo?- pregunte, dándole la espalda

- No me gusta que se acuesten conmigo solo por que estan borrachos o por que no hay nadie más disponible-

- Hum - solté alguna risa, bajé la mirada y me dije "¡pero que carajo!". No en el sentido ácido y ofensivo (o quizá si) pero la mezcla estúpida que llevaba arrastrando toda la semana había llegado a su límite. Hacía interrogatorios y buscaba respuestas con juegos de niña a pesar de la edad que gritaban sus ojeras.

- Sigue con los monjes -

- Mentira - contestó desafiante antes de que mi mano cayera sobre una frecuencia un tanto rara - he leído tus mensajes- dijo.

La música de la radio me recordaba un poco a los mixes de gusgus, o a la versión acústica de drive.

Dejé el viejo aparato y volví para mirarle el torso descubierto y desparramado sobre el clic-clac.

- Ni sabes nada, ni hay razón para que te metas en mi vida. No pasó lo que tienes en la cabeza, estás fuera de tu elemento. - contesté sin medir mis palabras (siempre pasa. luego suelo arrepentirme o re-decir las cosas cuando es demasiado tarde.) Ella bajó la mirada.

La situación era ya demasiado incómoda. Habían pasado tantas cosas. Creo que en verdad nos detestábamos, pero no había más alternativa. Podíamos sumergirnos en una discusión hasta matarnos, o aburrirnos sin televisión mientras llegaban los demás pero ella se desvestía y hacía demasiado frío como para ignorarla, los pasos estaban más que dictados y así, mientras la radio seseaba, nos aprendíamos el ritmo para descubrir que lo nuestro no era la diplomacia pero el protocolo.

De todos modos no hacía falta meterse en tanto lío, al día siguiente tomaríamos rutas distintas y kaput. La descripción de la desmañanada, la cruda moral y la sensación de mi palma sobre su seno...

-Hoja suelta. Cuaderno de viaje-

_______

¿Epílogo?

- Che Cleme, esa foto, ¿quien es la mina esa? -

- ¿ah, la que creía que podía pasar de Canadá a Argentina por el Polo Norte? -

- No, esa era re-tarada. Esa otra foto, al lado -

- ¿Notre Dame? -

- No, esta con la birome y la radio vieja que tenés en el placard, pero que fea que es - dijo mientras señalaba la foto.

- Ah, galveston mano, una amiga -

- ¿te la garchaste? -

- No, jamás. Caigo bajo pero no tanto -

- Por que luego vos te garchás cada dogor que ... -

- Que no chingao. Que no-

- dale -

2010-12-19T08:40:00.000-08:00

otra noche

2010-12-14T09:52:00.000-08:00

.

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Acá cabe un texto sucio al más puro estilo Bukowski: Un personaje usando zapatos en rara ocasión de la vida, hablando con la conserje a propósito de las perversiones ninfomaníacas de su rubia vecina del frente. Los aromas y la parafernalia en bragas relativa al tema. Un breve encuentro de ascensor, la anécdota de aquella vez en que la vieron volver ciega de coca sin más ropas que una minifalda, justo a la entrada de la casa, historia que, a todos los méritos es verdadera y de la que hay testigos. Acá cabrían las fotos de nudismo de su prenda. Fotografías que dijo haber velado y que, sin embargo, guardaba en una caja de zapatos dentro del armario. Aquí cabe y está buscando su máquina de escribir debajo de tanto periódico, libro, ropa y plantas, aquí empieza a rodar el carro, los sonidos y la historia.

2010-12-11T11:25:00.000-08:00

I see no point.
talking about parfums when
we ain't got nothing to talk about
pourtant j'ai toujours envie
de ma puce à croquer
la fille dans mes rêves,
puisque depuis que je suis parti,
tu n'est jamais ailleurs,
leo, fumo, te pienso,
¿y si me convierto en gato
y me cuelo entre tus colchas
que así no sepas que se trata de mi?
y se me va un rato en
degustación de recuerdos,
poesía, frío y esas cosas.

contemporanea

2010-12-04T12:12:00.000-08:00

más notas del cuaderno de viaje

- A ver si ya sale la película de Banksy-

Después de pagar un café, me reconecto los audífonos para retomar el tren de pensamiento que tenía de camino acá. ¿que hay? Una mezcla absurda de Beethoven y Deftones, tiempo para caminar y el tradicional limbo de meses que viene cuando aterrizo en una nueva ciudad. Necesito espacio.

Necesito espacio y un billete de avión. Caminar Tokio con música absurda y un libro de Verne en el morral. Murakami es muy cursi y los de Ishiguro me parecen insoportablemente tediosos. No se. Tal vez algo de virginia. Nunca leí a Virginia Woolf y heme acá anotando cosas mientras un libro de Naomi Klein me mira en espera [de algo].

El espacio urge para aventar mis colores y pinturas hoy regados en dos departamentos, instalar plantas, sacar mi cafetera, aventar mis libros en un orden caóticamente aleatorio. Necesito un espacio que sea sólo mío para cargar música sin quejas retrógradas y para poder estar sin tener que responder a "¿que te pasa?". Arf. Voy a comprar un Piso. Decidido está.

Ojalá fuese tan fácil como para mis generaciones anteriores. El abuelo se quejaba entre sesiones de fondue, padre no tenía ni para una "cacegola" (acento de Marsella) y se las arreglaba con la abuela para poner cacerolas, casas y lo necesario para un buen "debrouillage" de la familia. Normalmente la abuela se jodía poniendo casi todo con mano de obra pero bueno, así se armaban las cosas. El que quiere azul celeste que mezcle Azul de Prusia con Blanco.

-voy por otro café-

Images d'epinal...

2010-11-26T01:02:00.000-08:00

El mexicano que ha vivido en el extranjero es (o al menos cree serlo), el mejor capacitado para resolver las cuestiones de su país.

Muchas veces en el exilio se escucha el aforismo exterminador y la sentencia máxima del estudiante, emigrante, diplomático y anexas, que dicta, dedo índice apuntando al cielo, las verdades de un país del que poco sabe (excepto por los equipos de fútbol), en el que poco ha viajado, participado y del que casi no conoce la historia. No estamos hablando aquí de las versiones oficiales "niños héroes, revolución, expropiación petrolera", pero de los detalles intangibles, de las versiones cosiovilleganas más escarbadas, cristeros, robos agrícolas, expropiaciones absurdas, realidades económicas, tráficos, fronteras sur, etc.

Tiene en mano veinte mil propuestas mágicas de solución de los problemas del mexica. Lo describe como si fuera suyo "impuntual, fiestero, inculto" y cita, para darle un sello intelectual a su máxima, autores como Paz o Monsiváis, de los que, por lo general, sólo leyo un libro, una nota en el periódico, en algunos casos una cita en proceso o, ya en caliente sobre la mesa de discusión, un extracto de la wikipedia.

No caben acá, claro, los intelectuales y pseudoi-ntelectuales que han ya rumiado tanta frase ajena que podrían tirarse años de "debate" (demostración de su capacidad de retórica y memorización), pero que, enfrascados en la hiper-especialización, están alejados de la prole y en muchos casos, de la realidad.

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Imagen de Epinal:

La imagen de epinal es un término que se usa en Francia para definir los "clichés". Creadas en el pueblo de Epinal por un artesano local, las imágenes retrataban la vida clásica del país y tópicos como la revolución, la igualdad, fraternidad, los quesos, etcétera. Con el tiempo el término englobó los prejuicios, arquetipos y demás garabatos que se le añaden a los países y las culturas. El mexicano borracho jugando lotería, cruzando la frontera o dormido en un nopal podrían ser clasificadas como imagenes de Epinal.

2010-11-24T14:25:00.000-08:00

Oaxaca, con un potencial revolucionario y una historia de resistencia que viene desde la antiguedad hasta nuestros días vía la autogestión en comunidades triques, universidades de la tierra, levantamientos sin armas que el gobierno clasifica de resistencia civil, podría ser, según los locales, el centro neurálgico de una segunda revolución mexicana. De la manera en que las crónicas, la historia y las notas en prensa independiente (además de la reciente charla con Pauline Rosen-Cros relativa a los movimientos de la appo) han pintado las cosas, creo que bien es posible que un movimiento intenso se vuelva a repetir, ahora con una mejor coordinación interna y con mayor comunicación con el resto de los estados del país. .

En alguna ocasión decía Marcos a una francesa que insistía en ayudarle (después de haber divulgado contenidos, apoyado financieramente y moralmente), que la mejor forma de ayudar a los indígenas y al movimiento era volviendo a su casa y cambiando las cosas desde su país, por que, al final, son las transnacionales de primer mundo las que van a hacer mierda al país (EDF por ejemplo, expropiando suciamente tierras y recursos acuíferos para generar energía "verde".) O las mineras envueltas indirectamente en los asaltos militarizados a las comunidades triquis para "limpiar" los terrenos y tener espacio para trabajar a cielo abierto.

El problema es que la prensa mexica no nos dirá nada, hay que buscar en medios alternativos. ¿dónde empezar?

Este puede ser un buen comienzo: indymedia.org

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Logo: Librería Quilombo

la sultana

2010-11-21T13:49:00.001-08:00

La visita a la sultana, la foto del oso y una ida al cine están más que firmadas.

O al menos en eso quedó la llamada de hoy.

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2010-11-20T15:05:00.000-08:00

Empecé a tirar letras desde otra cocina ¿por que?. No lo se, las cocinas suelen ser un buen lugar para las noches desveladas. Me acordé de la máquina de escribir, tiré palabras sin sentido y harto, con un gesto de envolver la hoja recién arrancada del carro, borré todo pensando -al diablo -

escuché lo de siempre:

http://tinyurl.com/26cfreh

Modifiqué mis banalidades, desee un puro a media noche (cuando toda posibilidad de conseguirlo era inútil), le escribí a la gitana por aburrimiento y por curiosidad. Hace un año que bien la hubiera tenido que echar a palos de la habitación. Pasaron cosas, bueno, como en todas las vidas y, como acababa de llegar a la ciudad esta, mi vida social se restringía más o menos a la compra de pan con chocolate por la mañana y a los "buenos días" en el ascensor cuando cualquier vecino se asomaba para bajar.

Ni gatos, ni buenos días con ojos azules, marrón, negros, ni fines de semana en invierno encerrados viendo películas, meditaciones raras en montañas o salidas a casas de amigos, en fin, era la de siempre, el inicio desde cero. Casi como la aburrida vida del diplomático pero sin privilegios.

En fin.

un texto con fotos robadas

2010-11-14T11:45:00.000-08:00

Cat (stolen picture)
http://mademoielle.blogspot.com/

Il ne s'agit pas d'écrire endormi sur le canapé. Ou de fumer un clope face à la machine à écrire pendant que l-on me prend une photo blanc et noir pour faire semblant d'être un écrivain intéressant. That ain't my fuck'n thing. De tout façon je ne serai jamais a l'aise avec la langue de Vercingetorix et Clovis remastérisé. Épaisse, garni d'exceptions et de canons pour la faire plus complexe. Il me semble que pour un français, quelque chose qu'est écrit simplement, d'une façon assez compréhensible, n'est pas intéressant, en plus elle devient un peu débile. Ah non, pour les français il faut que chaque phrase soit pas assez évident, le mystère doit être compris dans chaque mot pour leur faire sentir plus intello, bobo, etc. Laissez tomber, il n'est pas le moment.

stolen lithography (unknown)

Hace un par de horas, en una sala de la maison aux métallos escuchábamos textos cortos y negros en un entorno lleno de adultos cincuenteros, escritores y alguno que otro no tan verde como yo. Las lecturas, cedidas en varios lapsos por distintos escritores, estaban formadas por una suerte de ejercicio entre fotógrafos y escritores. El fotógrafo tomaba una imágen relativa al cine o a la novela negra y el escritor trataba de redactar algo con ella. El resultado fue muy bueno.

Después, la proyección de un film negro de orígen griego y me sentí de vuelta. La sensación es increíble cuando hay tanto por hacer y tantas experiencias no directas por recibir, música, arte, pintura, viajes, teatro, comida. Ayer, charlando con la chica alemana que hoy hace favor de hospedarme, escuché una frase que leyó en no se que diario italiano y me enamoré del gusto de oirla. En francés vino algo así como:

"Après avoir vécu à Paris, on est incapable de vivre ailleurs,
y compris à Paris."

Después de haber vivido en París, uno es incapaz de vivir en otra parte (incluyendo París). Creo que la frase es de John Ashbery, pero bueno, eso se queda en un "creo".

Al final mañana tendré que dejar de soñar y poner manos a la obra para disfrutar mis últimos meses de esta temporada...

... siempre acabo volviendo a sus pies.

2010-11-11T13:45:00.000-08:00

Is it worth the aggravation to find yourself a job
when there's nothing worth working for?

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Esto viene al caso por que de acuerdo a mi proyecto, necesito ahorrar un par de libras para, lo que requiere un enfoque total y un trabajo, ya haciendo ejercicios de humildad, ya en el sublime acto de animar, o tratando de manipular masas. Poco importa, el fin es llenar al marrano (la hucha, alcancía, etc.), ponerle una manzanita en la boca y preparar el gran crescendo para lo que sigue.

El problema es que siempre me dieron flojera los ejercicios de humildad, pero bueno, si no queda de otra...